“把剩下的交给我。”

一个声音突然直接在我的脑子里响起。

不是系统的电子音，那种声音粘稠、阴冷，像是无数条湿滑的蛇在耳膜上爬行。

裂隙低语者。或者说，归墟的推销员。

“你现在只是个残次品，一个只有躯壳没有核心的BUG。”那个声音带着令人难以抗拒的诱惑，“把它交给我，把你那最后仅存的0.1%的真名记忆献祭给我。作为交换，我给你‘创世’的权柄。这九州烂透了，不想撕了重画吗？”

我的动作停住了。

0.1%的记忆？

我那空白的大脑里，确实有一个被重重逻辑锁死的小角落。

那里没有画面，没有声音，只有一种感觉。

像刚出炉的烧饼散发的热气，像某种廉价却洗得很干净的洗衣粉味道，又像是某个人生气时揪着我耳朵的力度。

那是“我”之所以是“李阙”，而不是一堆竹篾和白纸的最后锚点。

用这个换创世权柄？

听起来是一笔血赚不亏的买卖。

毕竟我现在这副鬼样子，留着那点记忆也就是个只会流口水的痴呆。

远处的雷云子显然通过某种手段捕捉到了这股可怕的神念波动，他的手在发抖，巡天镜的画面跟着乱晃，整个九州的修士都在这一刻屏住了呼吸，看着那个站在深渊边缘的苍白纸人。

我是会跪下当狗，还是……

我抬起了手。

但我没有去抓那虚无缥缈的权柄，而是将那只肿胀变形的纸手，笨拙地伸进了自己空荡荡的袖口。

那里有一张纸。

一张泛黄的、边角卷起、上面甚至还沾着一点油渍的旧纸。

这是我在记忆归零前，拼了命也死死护在怀里的东西。

我不记得它是什么，但我这具身体的本能告诉我——这玩意儿比什么创世权柄重要一万倍。

“啰嗦。”

我的发声器官终于修好了，虽然嗓音沙哑得像是在磨砂纸。

我反手将那张旧纸狠狠地拍在了归墟裂隙那不断扩张的边缘上。

这动作不像是在施法，倒像是在给自行车补胎，充满了市井的敷衍和随意。