啪的一声，满桌人跟着一哆嗦。

“这册账，”李岗一字一顿，“是我亲笔写的。”

满堂静了三息。

茶炉上的水开了，咕嘟咕嘟，没人去管。

“两个通宵。哪一页的墨里掺了醋，哪一笔的数目对着青石口那四十多包货，只有我一个人清楚。你拿它对了笔迹对纸色，连数目都对得严丝合缝。对得越细，咬得越死。”

“仓爷，你花重金，给自己买了根绞索。”

把头手里的茶碗没端住，翻在桌上，茶水顺着桌沿往下淌。

他没去扶。

货栈管事把桌上那排钥匙一把一把收回腰里，收得很轻，没敢弄出响动。

账房老周腿一软，伸手扶住桌角。

真账在他家书架后头的夹墙里，最要命的那一页缝在棉袄里去了北山。

他原当自己捏着天大的秘密，人家连假账都是亲笔写的，这局深得没底。

扶桌角的那只手，一半撑身子，一半庆幸：幸亏满仓认了恩人。

二掌柜托着印泥，师爷按着契纸，两只手都僵在半空。

收李家银元那晚，他俩自以为看明白了三分。

今儿三张牌一翻，才看清自己连门槛都没摸着。

门边，老蔫垂着手。

砖塔胡同赔罪，这位没慌。

火烧空库，这位也没慌。

他原当跟了个稳当人，今儿这三张牌翻下来，稳当两个字装不下这位：满桌人的骨头，人家落座之前就数清楚了。

汗顺着脊梁往下爬，他心里反倒踏实。

仓爷盯着那册账，眼珠子一动不动。

两个月，匣子贴着他的心口，睡觉压在枕头底下。

他拿它当命根子，当南下跑路的压舱石。

如今人家说，这是我写的。

他伸手想把账本抓回来，指头碰到蓝布面，又缩回去。

再伸出去，抖得压不住。

墙上的座钟嗒嗒地走，指向六点五十。

李岗提起茶壶，慢条斯理给自己续上水。

水线又细又直，不洒一星。

“急什么。”

他说，“还有两张。”