“你知不知道，我为了这个编制，考了多少次。”她忽然说。

方砚摇头。

“四次。”

“前三次，我都没告诉别人。”她说，“第四次，我第一个告诉了你。”

她说，前两次考完她就知道没戏，第三次差两分。

第四次，她谁都没敢说，直到拿到那张纸。

她说这些的时候，眼睛亮得像有火。

“第三次差两分，我在楼梯间坐了半宿。”黎闪闪说。

“我想过，算了，不考了，我这人就这样了。”

“后来怎么又考了。”

“后来有一天，我给一个中风的老爷子做康复。”她说，“他能下地那天，他闺女给我鞠了个躬。”

“我那时候就想，我这双手，得有个正经名分。”

“不然，对不起那个躬。”

方砚听着，没说话。

他懂这种感觉。

没有证的那些年，他也是这样，一边治病，一边觉得自己像个小偷。

方砚看着她那双眼睛，想起她在康复室给病人做评估的样子。

那时候，她手上的劲又稳又准。

“你应该第一个告诉你爸妈。”

“他们早知道了。”黎闪闪笑了一下，“你排第三。”

“那第二个是谁。”

黎闪闪没答。

她把那张新名片往他胸口轻轻拍了一下。

“别问。”

那一下拍得很轻，像在他心口上盖了个戳。

说完，她转身走了。

走了几步，又回头。

“方砚。”

“嗯。”

“你以后有病人，记得转给我。”

“公对公。”

黎闪闪笑了，那笑在暮色里很亮。

她挥了挥手，头也没回。

方砚知道，这句公对公，是她给自己划的一道线。

线这边，是康复科主任。

线那边，是那个半夜拿筋膜枪敲地板的姑娘。

她把线划得清清楚楚，却又第一个把新号码塞进他手里。

女人的心思，有时候比经络还难找。

方砚站在原地，看着她的背影一点点混进人群里。

他忽然想起，她刚搬到楼上那天，半夜拿个筋膜枪把地板敲得震天响。

他上去敲门，跟她吵了一架，吵着吵着，吵出了交情。

后来她画他的胃经，说他画错了，他不服。

她就拿荧光笔在他那张图上标了个箭头，箭头下面写了四个字。

有毒，我负责。

他改对了，她没寄回给他，自己留了一份。

方砚低头，又看了一眼手里那张新名片。