阿九那嘶哑到破音的吼声，在盛京将军府的大堂里嗡嗡回荡。

地龙里烧得通红的无烟煤，劈啪作响。

铁柱瞪着那双满是血丝的铜铃大眼，死死盯着阿九拍在桌上的那份电报。他粗重的呼吸猛地一滞，一把抓起桌上的砍刀。

“主力？！”

铁柱眼角的肌肉剧烈抽搐，一刀狠狠剁在青砖地上，火星四溅。

“安东尼那杂碎带来的只是远东旧部和临时拼凑的前锋！现在压上来的，是整整二十万近卫军团主力！沙皇老毛子这是把真正的国本往远东砸了！”

大堂里死寂一片。

几名步兵师长喉结艰难地滚动着，谁也没吭声。

二十万近卫主力。

加上上千门重炮。

这不是军阀混战的过家家。这是直接把大俄罗斯帝国的国家机器，完完全全地压在了黑龙军这十几万人的肩膀上。

林涛站在海图桌前。

他没有去接那份电报，也没有去看暴跳如雷的铁柱。

深邃的黑眸古井无波。他极其缓慢地转过身，迈开军靴，大步走向大堂紧闭的雕花木窗。

“哗啦——！”

林涛伸手，极其粗暴地一把推开了窗户。

窗外。

一阵震耳欲聋、排山倒海的欢呼声，顺着冷风毫无遮掩地灌进了大堂。

奉天城内，彻底沸腾了。

破败的街道两旁，十几口足以装下两头整猪的生铁大锅一字排开。

通红的劈柴在锅底疯狂燃烧。锅里熬着浓稠的白米粥，翻滚的米浪散发着这片土地上久违的米香。

三十万被解救出来的华工，密密麻麻地挤在街道上。

他们脚上的生铁链条刚刚被黑龙军的工兵用液压钳剪断。很多人脚腕上的皮肉烂得见骨，但他们根本感觉不到疼。

老拐瘸着腿，靠在街角的一根拴马柱上。

他那张被沙俄枪托砸烂了半边的脸上，糊满了黑色的血痂。

一名年轻的黑龙军士兵跑过来，端着一大碗热气腾腾的白粥，直接塞进老拐那双冻得发紫的粗糙大手里。

“老班长，趁热喝！锅里管够！”士兵眼眶通红，立正敬了个礼。

老拐死死捧着那只粗瓷大碗。

滚烫的温度顺着碗壁传到掌心，烫得他手直哆嗦。他低下头，不管不顾地猛灌了一大口。

黏稠的米粥顺着他漏风的嘴角往下淌。

他一边咽，一边嚎啕大哭。

“大帅没骗咱们……大清死了……咱们这帮苦力，今天算是活过来了！”

老拐周围，成千上万的华工跪在满是泥水的雪地里。他们端着粥碗，冲着将军府的方向疯狂磕头，哭喊声和欢呼声交织在一起，直冲云霄。

这是劫后余生的极致狂欢。是属于底层人最真实的痛快。

但将军府的大堂里，气压却低得让人喘不过气。

“呼——！”

林涛站在窗前。

一股极其诡异、极其狂暴的北风，毫无征兆地从城外的旷野上倒灌进来。

这风太冷了。

冷得不像是自然的天气，更像是一把带着冰碴子的钢刀，直接刮过了骨头。

林涛大衣的下摆被狂风猛地掀起。

他微微眯起眼睛。