那漫天的黄纸像是一场精心策划的葬礼暴雪，每一张都写着让人脊背发凉的四个大字——“无我无相”。

这老登是真急了。

玉衡子悬在半空，脚踩的那柄飞剑亮得像个高瓦数浴霸，刺得人眼睛生疼。

他这是要搞全屏静音，想把要塞里刚刚燃起的那点儿“想吃饭”的俗气念头，通通压回这堆废纸里。

黄纸还没落地，那种让人恶心的窒息感就先到了。

空气变得粘稠，连风都跑不动，刚才是肚子饿得咕咕叫，现在是脑子嗡嗡响，好像有一万个和尚在你耳边念经，告诉你“饿是幻觉，疼是恩赐，死了拉倒”。

我张了张嘴，喉咙里像是塞了一团带刺的铁线团，别说骂街了，连声咳嗽都挤不出来。

那“续香草”的副作用上来了，我现在就是个哑巴纸人。

但我不需要说话。

烽火台角落里，那个叫红缨的女人正死死盯着我。

她是个哑巴，原本是军营里负责敲更的，因为不会说话，平时没少受欺负。

但此刻，她手里攥着那两根不知是什么动物大腿骨做成的鼓槌，眼睛里烧着跟我一样的火。

不需要语言，也不需要传音入密。

我冲她指了指那面用破烂军令状糊起来的大鼓，又指了指自己的心脏，最后狠狠握拳，做了一个“砸碎它”的手势。

红缨懂了。

她那个干瘦的身板里不知哪来的力气，猛地抡起骨槌，像是要把这辈子的委屈都砸进去。

“咚！”

这一声不再是红缨平日里小心翼翼的报时，而是野兽临死前的反扑。

虽然被漫天的“无我法帖”压制着，声音发闷，但节奏没断。

就在她吸引火力的瞬间，我已经蹲在了地上。

想让我闭嘴？想让这几千号人继续当只会送死的傻子？

我看着地上那些还没被血水浸透的“无我法帖”，嘴角勾起一抹狞笑。

既然你这老登喜欢撒纸，那我就让你见识见识，什么叫专业的“废纸利用”。

我的手指化作残影。

这双手哪怕变成了纸做的，那也是顶级扎纸匠的手。

前世我就能用一张传单折出十八种花样，现在有了灵力加持，速度快得连火星子都能搓出来。

折叠、翻转、撕口、定型。

眨眼间，一张张用来镇压神魂的符纸，在我手里变成了一只只造型古怪的纸风筝。

这不是普通的风筝，我在每个风筝的头部都留了一个特殊的“哨眼”——那是前世我在陕北某位老艺人那儿偷学来的“鬼哨”结构，风一灌进去，叫得比鬼哭狼嚎还惨。

“这也……行？”

旁边传来一声颤抖的疑问。

是那个穷书生沈砚。

这倒霉孩子正跪在地上，拿着秃毛笔想在墙砖上记下这一幕。

可那“无我法帖”霸道得很，他的笔尖刚触到墙面，写下的字就像是被橡皮擦抹去一样，瞬间消失。

“没用的……文字死了，历史也没了……”沈砚哭丧着脸，手里的墨汁瓶子都在抖。

我一把抢过他手里那瓶视若珍宝的徽墨。