那股子香火味并不像寻常庙宇里那种令人安神的檀香，反倒夹杂着一种说不清道不明的油腻感，就像是把猪油拌进了香灰里，又馊又腻，直往天灵盖里钻。

老瞎子在前面佝偻着背，熟门熟路地推开了一块伪装成荒坟墓碑的出口石板。

我把背上死沉死沉的白海棠往上颠了颠，刚探出头，就被眼前的景象给整沉默了。

这是无相城。

按理说，这种大城池门口应该也是车水马龙，但这儿安静得像是一场正在进行的大型默剧。

城门口排着两条长龙，没人说话，连咳嗽声都没有。

每一个进城的人，都要经过一尊足有三层楼高的巨大法像。

那法像是个慈眉善目的道人，手里捏着一颗无面圆珠——也就是现在这无相教的头子，空玄子。

我眯着眼，看见排到最前面的一位老伯，正颤巍巍地从怀里掏出一块刻着字的木牌。

那应该是他的名字，或者说是他在这世上存在的证明。

他跪在法像前，重重地磕了三个响头，然后亲手把那块木牌扔进了法像前的火盆里。

“滋啦”一声，木牌化作黑烟。

老伯抬起头时，原本浑浊但还有点神采的眼神，瞬间变得空洞木讷，嘴角却扬起一抹诡异的、如释重负的微笑。

他没名字了。

“别看了，”老瞎子压低声音，那双翻白的眼珠子似乎也能看见这荒诞的一幕，“在这儿，有名字是种病。要想活得舒坦，就得把自己活成个屁，没味儿，没形，随风散。”

我心里一阵恶寒。这哪是修仙，这分明是集体脑白质切除手术现场。

为了不惹那个一看就不好惹的法像，我们绕开了正门，顺着城墙根溜进了一条满是苔藓的排水渠。

进了城，那股压抑感更重了。街道两旁的铺子开着，但没人吆喝。

走到城南一片类似瓦舍勾栏的地界时，一阵嘈杂的拳脚声打破了死寂。

“打！给我往死里打！”

“闻见了吗？这小子身上那股子臭味！那是名字的馊味！”

一群戴着惨白色空白面具的教众，正围着一个瘦得像猴似的年轻人拳打脚踢。

那年轻人蜷缩在泥地里，怀里死死护着个破烂的戏文折子，一声不吭，只是偶尔抽搐一下。

我看了一眼，那年轻人的脸虽然被打得青一块紫一块，但那身段骨架，明显是个练家子，还是唱戏的那种身段。

“这又是犯了什么天条？”我皱眉问道。

老瞎子听了听动静，叹了口气：“那是哑伶十三，无相城戏班最后的独苗。这孩子轴，脑子也不好使，早就忘了自己真名叫啥，就记得个艺名，结果被这群疯狗当成异端，天天找茬。”

“有艺名也算有名字？”

“在疯子眼里，你只要是个‘人’，那就是原罪。”

我看着那群面具人越打越狠，甚至有个家伙抄起了一块板砖，照着十三的后脑勺就要拍下去。

“啧。”

我这人虽然缺德，但见不得手艺人被欺负。