年轻人送他到门口，只说了一句：路上小心。

行商汉子和书生先后走了。庙里只剩下师和顺和守庙的年轻人。他收拾着碗盏，把锅里的水泼了，又涮干净，放回架上。师和顺帮着把柴堆拢了拢，问：你叫什么？

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没有名字。年轻人说，老庙祝给我起过一个，叫，说是庙里的火，烧了几十年，没断过。后来他走了，我便接着烧。

老庙祝……

是这庙里原先的守庙人。阿火说，我小时候，是个要饭的，冬天差点冻死在庙门口，是他把我捡回来的，给我一碗热粥，让我在火边睡了一夜。后来我就留下了，跟着他守庙。他教我看火、烧水、扫地、擦案，说守庙不是守着泥胎，是守着这一炉火、这一碗水。他说，这庙原是山下村里人修的，供的是山神，保一方平安。那时候香火旺，逢年过节，村里人都来上香，庙里热闹得很，山下的孩子也爱来玩，庙前的石阶上，能坐一溜人。后来……村里人渐渐搬走了，庙就空了。老庙祝守着守着，也老了，走了。走的那天，他把这庙交给我，说，阿火，庙在，就总得有人添一炉火。火不断，这庙就还活着。他说完这句话，第二天早上，就没再醒来。我把他埋在山坡上那棵老松下，回来接着烧火。

他说到这里，顿住了，目光落在香案那尊斑驳的神像上，声音平平的：我记着他的话。所以我还在这儿，守着这一炉火。那棵松树，每年春天都发新芽。我有时候想，老庙祝大概也还在看着这庙，看着这火。

师和顺没有接话。他看着这间破旧的庙，看着案前那一小块擦得干净的地面，看着墙角码得整整齐齐的柴，看着那只收着旧伞的木匣，忽然觉得，这庙虽然空，却并不冷清。神像斑驳了，香火冷了，可只要还有一个人在这里添柴、烧水、给路过的陌生人一碗热水，这庙就还是活的，那尊神，就还是有人记着的。那些被庙收留过的人，也像这庙一样，把一点暖意，藏在心里，带往四面八方。

你不下山去吗？他问，山下有镇子，有田，有活路。

山下是热闹。阿火说，可这庙，总得有人守。老庙祝守了一辈子，我不能让它在我手里断了火。

可这香火……师和顺看了看那冷了大半的香炉，来上香的人，越来越少了。

香火少，不打紧。阿火说，老庙祝说，香是上给人间的，人心里有念想，香就不会断。你看昨夜——行商、书生、你，都在这火边坐了一夜。这比香火旺的时候，还叫我高兴。庙里供着神，也供着人。人来了，坐一坐，喝碗热水，神看着，也欢喜。

他笑了笑，那张年轻的脸，在晨光里竟显得很安静：再说了，庙在山腰，路过的行人多。雨夜里，能有个地方避避雨，喝口热水，比什么都强。我不图别的，就图这个。

晨光渐渐亮起来。师和顺在庙门口站了一会儿，看山间的雾气慢慢散开，远处的田野、村庄，一点一点地显出轮廓。他回身，朝阿火拱了拱手：昨夜多谢了。我也该走了。

阿火送他到门口，想了想，从灶膛里拣出一根烧得正旺的柴，又寻了一截干松枝，凑上去引燃，递给他：路远，带着火气走。走累了，就找个地方歇歇，把这火气续上。

师和顺接过那枝火，火光映在他脸上，温温的，暖暖的。他点了点头，转身，沿着山路，向下走去。

走到山脚，他回头望。那座庙还立在山腰的晨光里，檐下两只灯笼，一明一暗，在风里轻轻晃着。晨光落在青瓦上，落在老松上，把整座庙都镀了一层淡金。山间的雾气正在散开，一绺一绺，缠着树梢，像庙里那缕香火，袅袅地，不肯散去。山路上，昨夜被雨打落的松针铺了一地，踩上去软软的。他知道，庙里的那炉火，此刻还烧着，而且会一直烧下去——只要还有人在雨夜里赶路，只要还有人记得，山腰有这么一座庙，有一炉火，有一碗热水。

他握紧那枝火，继续向北走去。火枝上的光，在晨风里明明灭灭，却始终没有熄。走出很远，他回头再看，身后的庙已经小成一点，可那一点火光，还稳稳地烧在晨光里，像是替所有赶路的人，亮着。雨后的山路，松软而干净，一步一个脚印，像人间记得每一个走过的人。

人间万里，庙宇一座。有人守着炉火，便有人能在雨夜里，寻到一处落脚的地方。