拓跋烈心脏猛地一跳。

那眼神，清清亮亮的，带着点疏离，带着点温和，当真是像极了。

他猛地回过神，转身就走。

“陛下？”内侍连忙跟上。

“回宫。”拓跋烈声音低沉，“查，给朕彻查！他到底是谁，到底有什么目的！”

拓跋烈在御书房里坐了整整一夜。

案头堆积的奏折一字未批，鎏金烛台烧了大半截蜡泪，那幅暗卫呈上来的小像就摊在御案正中央，画上的少年低眉翻书，侧脸清隽，眉眼温润。

他看了大半宿，看一会儿，歇一会儿，指尖几次抚过画上人的眉眼，又几次收回来。

阿峦。

他在心底念这个名字，念一次，胸口就钝钝地疼一次。

这么多年了。

他以为时间早已磨平了一切，以为那些少年旧事、那些风雪中的背影，早已被他亲手埋进了王座之下。

可原来没有。

那幅画像告诉他：没有。他埋得再深，也不过是自欺欺人。

第二日天光破晓，拓跋烈把画像卷好收进暗格，换了身青灰直裰，褪去一身龙纹锦绣，又对着铜镜照了照，把眼底的疲惫抹了抹，才吩咐暗卫统领：“备车，出宫。”

内侍大着胆子问：“陛下这是……”

“朕出去走走。”他顿了顿，又补了一句，“不必声张。”

暗卫统领是唯一知道内情的人，张了张嘴，到底没敢劝。他知道劝不住。

崇文街还是老样子，书肆林立，人声熙攘。

崇文堂门口，拓跋烈远远就望见了那个临窗的身影，今日穿的是月白儒衫，带着一支素木簪，侧脸浸在午后的日光里，温润得几乎不真实。

他站在街对面，看了很久，久到暗卫统领忍不住低声提醒：“陛下……”

“朕知道。”拓跋烈回过神，理了理袖口，朝书肆走去。

进门时，他刻意放慢了脚步，路过那少年身侧时，状似不经意地停住，随手从架子上抽出一册《边关要略》，翻了两页，又“咦”了一声，偏头看向窗边少年手里的书。