巧珍立时皱眉：“不写。”

“为哪样？”

“珍字难写。”

沈家明没劝她，只先在纸上写了一个“李”字。起笔不快，收笔也稳。笔尖划过去时，纸面发出细细的沙声。一个字落下去，人像是也跟着安静下来。

“这个你会。”他说。

巧珍拿过笔，照着写了一个。头一横偏了点，下面两笔也挤在一处，不难看，却跟他的比起来，一眼就晓得站不住。

她自个先嫌弃，把纸往旁边一推：“算了。”

沈家明伸手把纸拉回来，又摆正：“莫急着躲。”

“我哪里躲了。”

“你一写不好就想躲。”

他说这话时，声音还是轻的，像在说一件明摆着的小事。巧珍听着，却一下没再顶嘴。

窗外有风从茶树上掠过去，细碎叶声一阵接一阵。沈家明重新蘸了点墨，在她刚写坏的地方旁边，又写了一个“珍”。

“你看这里。”他用笔杆轻轻点了点，“王字旁要收住，后头那个，也不能散。你每回都写得太快，前头还没站稳，后头就跑了。”

巧珍低头盯着那个字，半天才道：“你写得倒轻巧。”

“我先前也写坏过。”

“我不信。”

沈家明翻到后头两页，递给她看。那上头果然有几排旧字，小些、瘦些，虽说还是整齐，却能看出年轻时的生硬。巧珍看了，忍不住笑：“你也有丑的时候。”

“哪个没有。”

他说得太平常，巧珍心里那点别扭倒松开了些。

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她重新提笔去写“珍”。第一笔还好，到后头又紧起来，笔尖一抖，末尾拖出去一点。她正要收手，沈家明忽然站到了她身后。

“先别动。”

下一刻，他的手扶住了她握笔的手。

那只手带着墨痕，也带着常年拣茶留下的薄茧，稳稳托着，没使劲。巧珍肩背一僵，那一瞬，呼吸细得快要断了。

“这里收一点。”他低声说。

他的手带着她，把那一捺慢慢收回去，又在旁边空处另起一笔。笔尖划过纸，墨线先浓后淡。窗外有人喊了一声牛，远远的，像隔着一层坡。屋里只剩他们两个人的呼吸，和笔尖擦纸的细响。

“你看，手别抢在心前头。”他说。

巧珍耳根热得厉害，偏又不肯叫他看出来，只盯着纸问：“写字还管心？”

“管。”沈家明松开手，“心一乱，字就先乱。”

巧珍没作声。