却说，蔡蓼病了，余玲心里是很着急的，在京城没有几天就赶回来了，但是，乐芸看透了他的心思，回来后，也就没有急着去蔡蓼家。

余玲回来的那天，京城的初冬的雨正下得紧，像是要把整座城都泡得发胀。她们一路疾行，汽车碾过地上的黄叶，有时溅起的泥水糊满了车帘，

带着股土腥味儿，直往人鼻子里钻。窗外的天色是灰蒙蒙的，压得很低，偶尔有归巢的寒鸦“嘎——”地一声掠过，声音嘶哑，

像是扯破了喉咙。她的心也跟着那鸦声，七上八下地悬着，手指无意识地绞着帕子，帕子边缘的丝线都被扯得有些毛了。

蔡蓼病了。这消息像块冰，从京城一路凉到了她的心尖上。她几乎是连夜收拾了细软，连最爱的那支点翠簪子都忘了戴，就匆匆踏上了归程。

脑子里全是蔡蓼平日里温和的笑脸，如今却要被病痛折磨得憔悴，她的心就像被无数根细针扎着，又疼又急。她恨不得肋生双翅，

立刻飞到蔡蓼身边，看看他究竟病成了什么样。可当汽车终于停在了熟悉的小城时，余玲那颗狂跳的心，却奇异地平复了几分。

她望着小镇上空飘着的几缕炊烟，闻着空气里夹杂着的、熟悉的柴火和饭菜香气，忽然想起了乐芸。乐芸那双仿佛能看透人心的眼睛，

临别时似乎在她脸上停留了片刻，带着一丝了然，一丝劝慰，却没有多说一个字。余玲在家门口的老槐树下站了站，秋风卷着几片枯黄的叶子，

打着旋儿落在她脚边。她深吸了一口气，冰凉的空气带着泥土和落叶腐败的味道，让她有些混沌的头脑清醒了些。她没有直接去蔡蓼家，而是先回了自己在镇子另一头的小院。

小院里静悄悄的，只有墙角那丛晚菊还开着，黄澄澄的，在暮色里显得格外精神。余玲推开门，一股淡淡的尘土味扑面而来。

她放下行李，没有点灯，就那么静静地坐在窗前的旧藤椅上。窗外的天色渐渐暗了下来，远处的灯火次第亮起，像一颗颗散落的星子。

她能听见隔壁王大娘唤孩子吃饭的声音，能听见更远处传来的几声犬吠，这些熟悉的声音，此刻却让她觉得有些遥远。

她知道，自己不是不急。可越是急，越不能乱了方寸。乐芸的沉默，像是一种无形的力量，让她在冲动面前停下了脚步。

她得想清楚，自己这样贸贸然地闯进去，能给蔡蓼带来什么？是安慰，还是更多的纷扰？夜色渐浓，月光透过窗棂，在地上投下斑驳的影子，

余玲就坐在那片光影里，一动不动，像一尊沉思的雕像。她的心，在焦急与理智之间反复拉扯，最终，她还是决定，再等等。等一个更合适的时机，等自己把一切都想明白。