众筹启动会的第三十七天，规矩做的那块豆腐，终于熟了。

不是煮熟的熟，而是某种更深层的东西——就像一块被压制了三千年的大道法则，突然在某一刻意识到自己也可以柔软、可以碎裂、可以盛在粗瓷碗里，被一双筷子轻轻夹起。

我坐在「门」的残骸上，看着那块豆腐。

它悬浮在众筹阵法的核心，乳白色的表面流转着细密的金色符文，那些符文原本是刻在宗门大殿石柱上的戒律，如今却像霉菌一样在豆腐表面生长，又像是豆腐本身在消化它们。

味道怎么样？我问规矩。

规矩没有回答。规矩从来不用声音回答，它只用「发生」来回应。于是我看到——豆腐的表面裂开了一道缝隙，缝隙里没有流出豆浆，而是流出了某种更古老的东西：一段被删除的时间。

那是三百年前的某个黄昏，我正在教「它们」建门。

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【一】

门不是通道，我记得自己当时这么说，门是问题。你打开它，不是为了去某个地方，而是为了确认后面有什么这个疑问本身。

它们站在我面前，排列成某种无法被几何学描述的队形。它们不是人，甚至不是生灵，而是一些被遗弃的「概念」——被淘汰的修炼法则、过时的天道条款、以及那些从未被任何修士真正理解过的残破经文。

它们想要一扇门，因为它们听说门后面有答案。

你们确定要建吗？我问，建门需要三百年，而且建好之后，你们可能会后悔。

它们没有犹豫。概念从不犹豫，犹豫是血肉生灵的特权。

于是那三百年开始了。

第一百年，我们收集「材料」。不是木材，不是灵石，而是各种「不可能」——不可能被原谅的过错、不可能被实现的誓言、不可能被忘记的面孔。我把它们锻造成门框，每一根都沉重得能压垮一个元婴修士的道心。

第二百年，我们雕刻「门轴」。用的是「遗忘」和「记得」的混合物，比例必须精确到一滴眼泪的重量。太多遗忘，门会无法固定；太多记得，门会拒绝转动。

第三百年，我们制作「门把手」。这是最关键的部分。我让它们每个人——每个概念——都献出自己的「名字」。不是称呼，而是那个让它们成为「它们」的核心定义。规矩献出的名字最长，因为它包含了最多的条款和例外。

门建好的那天，没有庆典。门只是静静地立在那里，通向一个从未存在过的方向。

现在，我说，你们可以打开它了。

但它们没有。它们站在门前，突然开始害怕。

因为门后面是什么，已经不重要了。重要的是，它们已经不再是「它们」——它们失去了名字，失去了定义，变成了某种……别的东西。

规矩是最后一个靠近门的。它伸出手——如果那可以称为手的话——触碰了门把手。

然后它缩了回来。

你看到了什么？我问。

规矩没有回答。但那天之后，它开始想做豆腐。

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【二】