沈霁梧没动。他看着那张纸，像看着一块烧过的布。

陆知遥转身，朝门口走。门没关严，风从缝里钻进来，吹动了桌角那张操作手册，纸边又卷了一寸。

他走到门口，停了一下。

“她叫陆明远。”他说，“不是我的名字。是她的。”

门关上了。声音很轻，像关上一个旧抽屉。

沈霁梧没动。他坐了十分钟，才伸手，把铁盒合上。铁皮发出一声闷响，像锁上了什么。

他拿起咖啡杯，把剩下的冷咖啡倒进水槽。水流声很细，像谁在低声说话。

他走到书架前，从最底层抽出一本旧相册。封面是灰布，边角磨破了，露出底下泛黄的纸板。他翻开，第一页是云南福利院的合影，二十多个孩子，站得歪歪扭扭，中间那个，头发太长，遮住了脸，手里攥着一支铅笔。

他用手指轻轻描了描那孩子的轮廓。

然后，他从抽屉里拿出一支红笔。

笔尖很钝，写字时会卡。他写了三个字：陆明远。

写完，他把笔放下，没擦。

窗外，雨还在下，慢得像没力气。楼下那株槐树，去年冬天被剪过，只剩三根枯枝。今天早上，他看见一根枝桠底下，冒出一点绿，小得像针尖。

他没叫人来看。

他转身，走到办公桌前，把铁盒放进公文包。包角磕掉的漆，还是没补。

他拎着包，走到门口，手搭在门把手上，停了两秒。

然后，他推开门，走了出去。

走廊尽头，灯光忽明忽暗，像坏掉的灯泡，一跳一跳。

地上有水痕，是刚才陆知遥走过时带进来的，还没干。

他没踩上去。他绕开了。