办公室的灯，还是没开。

他坐回椅子，重新打开那封邮件。

他一条一条，把127个名字，抄在一张便签纸上。

字写得很慢。

笔尖在纸上磨出细碎的沙声。

抄完，他把便签纸贴在相册封面。

正中央。

贴完，他合上相册。

没放回抽屉。

就放在桌上。

他关了电脑。

起身，拉上窗帘。

转身时，鞋底蹭到地上一点灰。

他低头看了一眼。

没弯腰擦。

他走出办公室。

门在身后轻轻合上。

走廊的灯，一盏一盏，自动亮起。

他没走电梯。

走楼梯。

每下一层，灯就灭一盏。

走到一楼，他停了一下。

门口的自动门，感应不到他，没开。

他伸手，推了一下。

门开了。

外面下着小雨。

他没带伞。

他站在台阶上，没动。

雨落在他肩上，湿了一小片。

他抬头，看天。

云层很厚，但有一丝光，从缝隙里漏下来。

像谁，轻轻掀开了一角。

他转身，往停车场走。

脚步很轻。

鞋底的泥点，左脚比右脚多。

是上周去孤儿院时踩的。

他没换鞋。

车钥匙在口袋里，金属冰凉。

他没开车。

他站在车旁，看了三秒。

然后转身，走进雨里。

雨声盖住了脚步声。

身后，办公楼的灯，一盏一盏，熄了。

最后一盏，是董事长办公室的。

门没锁。

桌上，相册静静躺着。

便签纸贴在封面，字迹被雨水洇开了一角。

“沈霁梧，你记得吗？”

最后一行，模糊了。

但还能认出。