袁茂峰缓缓地抬起右手，那只“画布化”的手，指向了那幅悬浮在空中的画。指尖在暗红色的光芒下，泛着油润的、令人作呕的光泽。他的嘴唇，极其轻微地、无声地，蠕动了一下。

那个口型，清晰无比。

不是“啊”，不是“吵”，不是“归”。

而是——

“心……跳。”

随着这个口型，他胸口那个凹陷下去的、手掌印形状的坑洞，猛地搏动了一下。紧接着，画布上的那颗“心脏”，也跟着搏动了一下。然后，是井底的“母心”。三颗心脏，一上一下，一明一暗，在暗红色的“声浆”海洋中，在无数根听骨的摩擦声中，在无数冤魂无声的呐喊里，开始了一场完美同步的、永恒的、令人绝望的……搏动。

咚。

咚。

咚。

一下。

一下。

又一下。

这心跳声，无声，却震耳欲聋。

它填满了整个南城。

填满了整个世界。

填满了……每一个人的骨髓深处。

袁茂峰站在那里，站在那片正在扩散的“血海”边缘，站在那片永恒的“寂静”之前。他看着自己的手，看着那幅画，看着这个正在被“重塑”的世界。一股前所未有的、冰冷的、却带着巨大满足感的“安宁”，从骨髓深处，缓缓地、不可逆转地……弥漫开来。

他终于明白了。

他不是听不见。

他只是……不需要听了。

因为所有的声音，都已经在他的骨头里，在他的血液里，在他的那颗……早已不再属于他的“心脏”里。

他缓缓地闭上眼睛。在彻底陷入那片永恒的“寂静”的前一秒，他仿佛听见，画布上的那只“眼球”，井底的那颗“母心”，还有他胸口那个凹陷的坑洞，同时，发出了一声无声的、却震得他灵魂彻底粉碎的……叹息。

那叹息，只有一个字。

一个他用自己的整个生命、整个灵魂、整个存在，最终“画”出的字。

“美。”

……

（很多年后，如果还有人能走进这片废墟，或许会在一块残破的、布满暗红色污渍的画布上，看到一行用指甲刻下的、歪歪扭扭的字迹。字迹早已被煞气侵蚀，模糊不清，但依稀可辨——）

“听不见风声，却能画出心跳。而我的心，早已不是我的。”

字迹旁边，一个清晰的、带着油光的、青色的掌印，静静地、一动不动地……烙在那里。

像一颗永远停止了搏动的、畸形的、却依旧在无声地……“呼吸”的……心脏。