没有“七叶青”，再好的方子，也压不住最重的那几个危症。

镇西的张木匠，烧得说胡话，认不得人了。隔壁李寡妇的闺女，才八岁，攥着她娘的手，一声比一声弱。

那几个病得最重的，眼看就要不行了。

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江砚又一次站在那个熟悉的岔路口。

他可以造。

“七叶青”，他懂——秦伯的手札里记着，他这一路行医也见过、用过，这味药的形、色、性，他通透。

可造物，要呕血，要折寿，要留墨痕。

而且这一回，不是造一两株救一个人。是这场疫里几十个、上百个等着这味药救命的危症。造得越多，代价越重，墨痕越浓。

他在引狼。

卫氏的耳目，噬墨的阴影，正循着墨痕往清水镇来。他每多造一株“七叶青”，就等于在自己脚下，多点一盏给豺狼引路的灯。

江砚握着笔，站在堆满药渣的后院里，沉默了很久。

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“弟，”罗十三看出他的挣扎，凑过来，低声道，“要不……算了？咱们尽力了。那几个，实在是命数……”

“命数？”

江砚抬起头。

他想起手札里那句话——“吾辈执笔，非为夺天地之造化，乃为补天地之残缺。”

他想起秦伯，在破庙里几乎不假思索，迎着死刀扑上去护他。

他想起自己立下的第一戒——非护人，不造。

护人。从疫病手里抢回几十条人命，还有什么比这更称得上“护人”？

至于墨痕，至于豺狼——

“它们要来，”江砚的眼神沉静下来，“不管我造不造，它们都要来。”

“可我要是因为怕引狼，就见死不救——”他低头看着自己掌心，“这支笔护人的初心，就废了。”

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那一夜，后院无人。