“还有呢？”

“别总蹲着。”

“还有呢？”

“别吃凉的。”

“还有呢？”

他看了她一眼。“你故意的。”

她笑了一下。他看着她笑，嘴角也动了动，但没笑出来。他又把目光从她脸上移开，看着前面的路。她不知道他在看什么，路就是那条路，雪就是那些雪。但他看得认真，像是在确认什么。

进了院子，他看了她一眼，没说话，把门推开，让她先进去。

一进门，他就弯下腰，从鞋柜里拿出棉拖鞋，放在她脚边。

“换上。地凉。”

“我自己来。”

他没起身，蹲在那里，等着她把鞋脱了。她扶着墙，把脚从棉鞋里抽出来，套上棉拖鞋。他把她的棉鞋摆好，站起来。

“我去烧水。”

“大清早的烧什么水？”

“给你泡脚。”

他去厨房烧了水，端了一盆过来，放在桌上，不是地上。

“过来。”

“中午再泡。”

“现在泡。”

她把脚伸进盆里，水热热的，从脚底暖上来。她低头看着自己的脚，又看了看他。他蹲在那里，揉搓着水盆里她的脚。她的脚不大，白白的，脚趾圆圆的，指甲剪得秃秃的。她以前没觉得自己的脚有什么好看的，现在他的目光落在上面，她忽然不好意思了，把脚往水里缩了缩。

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去厨房加了一瓢热水。她不知道怎么想的，把脚从水里抬起来，在他面前晃了一下。水珠溅在他脸上，他愣了一下，然后笑了。不是嘴角动一下那种笑，是真正的笑，露出一点牙齿，眼睛弯了。

她很少见他这样笑。

她把脚缩回去，低下头，耳朵根红了。

“烫不烫？”他问。

“刚好。”

他的手伸进水里，捧着她的脚，从水底捞起来。她的脚窝在他手心里，他的手掌大，粗糙，指腹上有茧。她的脚被他托着，白白的，和他的手成了对比。他低头看着，拇指在她的脚背上轻轻摸了一下。

“痒。”她缩了一下。

他没松手。他把她的脚放在自己膝盖上，用毛巾慢慢擦干。从脚趾擦到脚背，从脚背擦到脚踝。她看着他，他低着头，擦得很认真，像是在擦一件怕弄坏的珍宝。擦完了，他把她的脚放进棉拖鞋里，把水倒了。

晚上，顾建国从外面回来，手里拎着一只杀好的鸡。

“哪来的？”林小满问。

“去附近村里换的。”他说，“用粮票跟老乡换的。”

他把鸡放在案板上，看着那只鸡，又看了看她。

“晚上炖鸡汤。”他说。

“你会炖？”

“炖得没你好吃。你教我。”

她让他把鸡剁成块。他拿着刀，剁得不太利索，骨头渣子飞得到处都是。她站在旁边，忍不住笑了。

“劈柴你倒是厉害。”

“劈柴跟剁鸡不一样。”

她接过去，自己剁了。他在旁边看着，看她手里的刀起起落落，鸡块大小均匀，骨头整整齐齐。她剁完了，把鸡块放进锅里，加姜片、葱段、水，盖上盖子。

“小火慢炖。”她说，“别大火。”

他在灶台边守着，往炉膛里添煤，添一块看看锅，添一块又看看锅。锅盖被蒸汽顶得一跳一跳的，他的眼睛也跟着一跳一跳的。

“别老盯着。”她说。