他想起了尸仙教视人命如草芥的残忍；

想起了石盘村赵家惨案中暴露的人性之恶；

也想起了钟老的照拂。

王然这种近乎固执的奉献，以及……那个曾经毫无保留地信赖他、最终却选择离开的少女。

他一直以为自己的力量足以斩妖除魔，足以漠视世俗。

但此刻，王然口中那个自己掏钱帮助学生、熬夜写申请、为了一个陌生孩子的未来奔走呼号的老书记形象。

却以一种截然不同的方式，触动了他内心某个坚硬的角落。

那种力量，不源于道法，不源于位格，它源于一种最质朴的信念和责任——

“我是教书的，怎么能让这样的孩子没书可读呢？”

这句话里蕴含的担当，比任何强大的法术都更令人震撼。

李魄没有说话，只是将目光从王然身上移开，重新投向远山。

他依旧蹲在那里，但紧绷的肩线似乎微微松弛了一些。

春风吹过，带来泥土解冻的气息和新草的清香。

他心中的某些坚冰，似乎在王然滚烫的泪水与质朴的叙述中，悄然融化了一角。

那个冷漠的、不近人情的道门天骄，正在一步步地，被这些鲜活的人和事，拉进这滚滚红尘，成为一个真正有血有肉、会思考会感怀的“人”。

而那个年代党员身上闪耀的、纯粹的责任与光辉，如同一颗种子，落入了他的心田，静待发芽。

王然望着远处田间地头零星忙碌的身影，眼神坚定，仿佛穿透了时光。

“大学后，我入了党。”他声音不高，却字字清晰，“心里就揣着老书记播下的那点火种，想着总得做点什么，才对得起那份恩情，对得起‘党员’这两个字。”

他笑了笑，带着点自嘲，也带着无悔：“后来工作，一直为这些理想奔波。很多人笑我，说都什么年代了，还讲这些，太老套，太落伍。我不在乎，路是自己选的。”