箱子里全是旧物：褪色的毛毯，缺了腿的木马，一本《安徒生童话》，书页被水泡过，字迹模糊。最底下，压着一封信。

信封上写着：“给知遥，1998年3月14日。”

他没拆，手指停在封口，抖了一下。

他记得这封信。七岁那年，他写给福利院的老师，说：“我不想被收养。我想等我妈妈回来。她答应过，等我学会写字，就来接我。”

老师没回。信被撕了，说要“烧掉不切实际的幻想”。

他以为信早没了。

可现在，它躺在箱底，完好无损。纸是旧的，墨水是蓝的，字迹歪歪扭扭，像孩子第一次握笔。

信纸背面，多了一行小字，用铅笔写的，很轻，像是怕压坏了原来的字：

“我替你，活成了你不敢成为的样子。”

他没哭。没出声。只是把信贴在胸口，贴了整整一夜。

第二天早上，助理推门进来，手里拿着新到的行程表，上面有“沈霁梧”三个字，又被铅笔划了，这次划得干净，没留痕迹。

“陆总，今天要去孤儿院旧址，那边说……有东西要交给你。”

陆知遥没应。他坐在床沿，手里还捏着那封信，信纸皱了，贴着体温，暖着。

他站起身，把信塞进外套内袋，拉链拉到最顶，盖住胸口。

“走吧。”

车子开出去时，他没看窗外。后视镜里，助理的袖口沾了灰，门把手松了，转起来有点卡。

孤儿院旧址，墙还剩半截，砖缝里长出野草。一个穿旧夹克的老妇人等在门口，手里捧着一个铁盒。

“沈先生让我交给你的。”她说。

陆知遥没接。

“他说，你看了就知道。”

他伸手，接过铁盒。盒子轻，没锁，盖子一掀就开。

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