有人小声：“花瓣……出水了？”

老金“嗯”一声，凑更近，鼻尖几乎贴上那片湿。他不动，就那么嗅。嗅了五六秒，忽然直起身，脸有点白。

“是咸的。”他说。很肯定，“汗味，还有点……口水。”

没人接。但好几个人不自觉抬手，摸自己脸颊，摸眼角。像确认自己有没有也“出水”。

小宇摸了。摸的是右脸，笑窝的位置。指腹擦过，干，只有一点昨晚毛巾蹭的糙。他放下手，看沈芜。

沈芜还在埋着脸。但小臂露着，上面有根青筋，随着她呼吸轻轻跳。跳得有点急。

小宇走过去，不是到她面前，是站到她侧后方，离两步。抬手，打手语，很慢，只给他俩看：

——你。

——怕？

沈芜没立刻回。是先把脸从臂弯里抬起来，转过来。脸上没表情，但眼圈有点红，不是哭，是熏的，被茶烟和人群的热气。她看着小宇，看了一会，嘴唇动，没声，只口型：

“它看你。”

四个字。比上次更清楚。说完，她抬手，在自己脖子上，从喉结划到锁骨——是“盯”的手势变体，像被线勒着。

小宇点头。点得很轻。然后他转身，走回画前，站到正中央，背对人群。

他张开双臂，不是迎光，是展开，像要拦住所有往画扑的热气。展开，定住。

人群静了。

静里，袁茂峰走到茶缸边，又倒一杯，端着，走回来。没给小宇，是走到画侧，把杯子举高，对着天光看——茶是淡的，底下沉着碎叶。他手腕一倾，倒了一口在指尖，用湿指，在画框上，最顶上那根横木，写了一个极淡的字。

水渍往下流，流成竖，再横，再勾。是“目”字左边那一竖，没封口。

写完，他把手在裤上擦擦，退开。水“目”在木头上亮着，慢慢干。

小宇还张着臂。臂弯里兜住的空气开始变重，像装了半兜人声、呼吸、茶烟、酒气、还有那点咸。他兜着，兜到肩膀发酸，才慢慢放下。放下时，右臂后摆，手背无意擦过身后一个人的额角——是阿婆。

阿婆没躲。是顺势把脸往他手背上一贴。

贴得很轻，凉，松松的皮。贴住，不动，像猫蹭。蹭两秒，松开，拐杖一点，转身，往外走。走时还回头，看画最后一眼，嘴又咧开，没牙的洞里，好像——好像也亮了一下，一点金？是耳环反光吧。

她一走，像开了闸。人陆续散。封二最后走，到门口，回头，对袁茂峰比了个“晚上再来”的手势，很慢，很沉。

屋里剩三人：袁，小宇，沈芜。

沈芜没走。是走到窗台，看真花。看一会，伸手，用指甲，在真花最外圈一片枯瓣上，掐了一下。

掐出一点透明的汁，黏。她把汁抹在窗框上，抹成一小点。点完，转头，对小宇比：

——一样。

——咸。

她指真花，再指画，再指自己舌尖，极快舔一下。做完，也走了。门合上，这次是严的，不留缝。

画室空回一点。但空气里那层“人味”没散，还浮着，裹着画，像一层膜。

小宇走回画前，蹲下，看地板。

绿苔又往前了。这次不是一毫米，是一指甲长。前端分叉，像在试探门槛那道缝。缝里，香灰早被扫净，只剩黑泥。苔尖触到泥，停住，分出的细丝往左右探，像脚。

他伸手，用指尖，把最前面那根“脚”挑断。

挑断的绿丝软塌塌，没汁，只有粉。他把粉抹在指甲上，举到眼前。粉是黄绿混灰，像烂草。他凑近闻——是土，是油，是昨夜那点绿火的气。

闻完，他站起，拿笔，蘸满翠绿，在画里茎的右侧，又劈一刀。

第三片大叶。这次劈得狠，笔杆都弯了。叶尖斜斜刺向灯，刺到一半，他手腕一抖，带出个回钩——钩子刚好勾住画框上那个水写的“目”字，虚虚搭着。

搭完，他退，看整体。

现在画是：脸（螺旋+酒窝+黑籽+下巴），两片大叶一左一右托着，第三片从后脑勺杀出来，像头发，像手，像要抓点什么。整张脸被叶框住，像从一丛乱里探出头，被光烫着，又舍不得缩回去。

他忽然抬手，在调色盘上抠了一块干透的、混着朱砂和血的棕块——是前几天堆的“坟包”残骸。抠起来，硬，像小石子。他走到画前，在花盘最顶上，螺旋正上方，也就是“发际线”位置，把那块硬棕，用胶水（是明胶，兑了水）粘上去。

粘牢，摁住，数五下，松手。

一个暗红的、突兀的“痣”，钉在额头。