填。

又是这个字。

填仓，填墨，填不满。

这些零碎的词句，像一块块拼图，在袁茂峰混乱的脑海里开始组合。剪纸是填洞的塞子，墨是填眼的涂料，而那“唱影”的声音，则是从被填的洞里漏出来的回响。

就在这时，车厢猛地一震，灯光闪烁了一下，随即熄灭了。

进入了隧道。

绝对的黑暗瞬间吞噬了一切。没有一丝光线，连对面人的轮廓都看不见。只有车轮与铁轨摩擦发出的巨大轰鸣声，在这密闭的空间里被无限放大，震耳欲聋。空气仿佛也被这黑暗挤压得稀薄起来，令人呼吸困难。

黑暗中，各种声音被放大了。有人惊慌的询问声，有孩子被吓哭的尖叫声，还有行李滑动的摩擦声。但在这些嘈杂之上，袁茂峰清晰地听到了另一个声音。

那声音很轻，很细，却异常清晰。

是锣鼓声。

“笃……锵……笃……锵……”

不是现实中任何乐器发出的声音，那声音更沉闷，更粘滞，像是蒙在厚布里敲打出来的。节奏极其诡异，忽快忽慢，完全没有章法，却带着一种令人心悸的韵律。

紧接着，是唱腔。

那不是人声，或者说，不是活人的声音。那是一种被拉长了的、扁平的、毫无起伏的调子，像是用指甲刮擦玻璃，又像是风吹过狭窄的石缝。那调子没有歌词，只有一串串“咿——呀——”的拖音，在高高低低的音阶上滑行，时而尖利，时而低沉，听得人汗毛倒竖。

“唱影……”袁茂峰在心里默念着这两个字。一股寒意从脚底板直冲天灵盖。

他紧紧抱着帆布包，指甲几乎要抠破帆布的纤维。他能感觉到，包里的那本书正在发烫，不是温度的升高，而是一种能量上的灼热。那张剪纸，似乎正在回应这黑暗中的“唱影”。

突然，他感觉到有什么东西碰了一下他的手背。

很轻，很凉，像一片枯叶，又像是一只昆虫的翅膀。

他猛地一缩手，但那触感并没有消失。相反，它顺着他的手腕，缓慢地向上爬动。那不是爬行的感觉，而是一种类似液体流动的凉意，悄无声息，却无可阻挡。

他僵住了。身体不敢动，甚至连呼吸都停滞了。黑暗中，他凭借触觉“看”到了那东西的轮廓。它不是实体的，更像是一团凝聚的寒气，缠绕在他的小臂上。

那“唱影”的声音越来越近，仿佛就在耳边。那扁平的唱腔里，似乎开始夹杂了一些模糊的音节。那些音节断断续续，却带着一种令人毛骨悚然的熟悉感。

“填……不……满……”

是那个声音！

那个在宿舍里低语的声音！

它不再是脑海中的幻听，而是从黑暗中，从铁轨的轰鸣里，从那诡异的锣鼓声中，实实在在地渗透了出来。

袁茂峰感到一阵窒息。那团缠绕在手臂上的寒气开始收紧，像一条冰冷的蛇，正在一点点勒紧他的血管。他张着嘴，却发不出任何声音。他想喊，想叫，想把这该死的东西甩掉，但身体完全不听使唤。

“填……不……满……”

声音更加清晰了。这一次，他听清了。那不是普通话，也不是方言，而是一种更加古老、更加原始的语言。每一个音节都像是直接刻在他的鼓膜上。

就在这时，车厢里的灯光“啪”地一声亮了。

光明来得猝不及防。