然而，就在他做出口型的瞬间，周围的云雾仿佛受到了某种感召，开始缓缓流动、旋转。风声也发生了变化，不再是单调的呼啸，而是开始模仿那几个简单的音符，形成了一种空灵的、大自然的交响。崖壁上的野草随之摇摆，石龛前的那块石板，竟然发出了极其细微的、如同梵音般的共鸣。
他不是在演奏音乐，他是在唤醒这片土地原本就拥有的“声色”。
良久，他放下竹笛。
他低头，再次看向自己的影子。
太阳在云层后若隐若现，影子被拉得很长，轮廓有些模糊。但那个戴着面具的轮廓，依然清晰可见。那张“开山莽将”的面具，依然牢牢地“长”在他的影子里，嘴角挂着那抹诡异的、与他如出一辙的微笑。
他伸出脚，试图去踩碎那个影子，去踩碎那张面具。
脚掌穿透了影子，踩在冰冷的岩石上。
面具依旧。
他明白了。这面具，是他的一部分。是他在消化了六百年恶念后，所必然留下的“疤”。它无法被剥离，无法被消灭，只能被接纳，被正视。就像人心中的恶念，无法根除，只能靠善念去包容、去化解、去“美育”。
他转过身，不再看那影子。
他从怀里——那个原本装着骨笛碎片的地方——摸出了一样东西。
不是骨笛，也不是葫芦灯的碎片。而是一小撮灰烬。
那是哑童消散前留下的最后一点荧光，混合着袁德海被净化后的尘埃，还有爷爷袁仁五化为飞灰后的残留。他将这几种截然不同的灰烬，小心翼翼地捧在手心里。
他走到崖边，松开了手。 轻文书屋
灰烬被风吹散，像一群黑色的蝴蝶，飘向深不见底的云雾之中。有些落在了崖壁上，有些落在了石龛前，还有些，随着风，飘回了袁家村的方向。
那是最后的祭奠，也是最后的告别。
做完这一切，他转身，继续沿着荒野的小径前行。他的脚步很慢，很稳，背影在惨白的天光下，显得格外单薄，又格外挺拔。
他没有目的地。
或许，他会走到一座大城市，混迹在熙熙攘攘的人群中，做一个谁也不会注意到的教书先生，用那把无声的竹笛，教孩子们认识什么是真正的美。
或许，他会走进深山，结庐而居，每日与飞禽走兽为伴，对着山谷吹奏那几个简单的音符，直到身躯彻底风化，与这片土地融为一体。
或许，在某个不经意的瞬间，体内的那个“袁茂峰”会彻底苏醒，他会找回自己的名字，自己的情感，然后放声大哭，为一个逝去的时代，为一段惨痛的记忆。
但无论他去哪里，无论他变成什么样，有一点不会改变。
他的影子，将永远戴着那张面具。
时间流逝。
很多年后。