风从旷野上吹来，带着泥土和枯草的气息，也隐隐约约送来一首童谣。
那是一道稚嫩的女童声，清脆却凄凉，在空旷的四野里飘荡：
“十五从军征，八十始得归……”
曹操侧耳倾听，浑浊的眼睛里忽然闪过一丝光亮。他转过身，带着几分急切的好奇问：“这……唱的是什么？”
“祖父，”曹叡轻声道，“那个小女娃唱的是一首洛阳民歌。要不，孙儿念给您听？”
“念！”曹操的语气不容置疑，眼中却已泛起潮气。
曹叡直了直身子，一字一句地念起来：
“十五从军征，八十始得归。道逢乡里人，家中有阿谁？遥看是君家，松柏冢累累。”
随着每一个字落地，曹操的脑海里像被钝刀割开了一道口子——他看见了官渡的烈火，赤壁的烟尘，宛城下的血泊；
看见了典韦倒下的背影，郭嘉咳血的面容，荀彧沉默的侧脸；看见了无数他叫不上名字的士兵，他们年轻的、灰败的、永远闭上的眼睛。
“兔从狗窦入，雉从梁上飞。中庭生旅谷，井上生旅葵。舂谷持作饭，采葵持作羹。羹饭一时熟，不知饴阿谁。出门东向看，泪落沾我衣。”
曹叡念完了，顿了顿，轻声解释道：“祖父，这首民歌唱的是一个少小离家的老兵，好不容易回到家，做好了饭，却不知道拿给谁吃……家中的人，都死光了。”
曹操没有说话。
风吹乱了他花白的须发。他站在那片荒坡上，像一尊石像，只有两行浊泪无声地滑过沟壑纵横的脸，滴落在衣襟上。
良久，他缓缓开口，声音颤抖而沙哑：“几十年……中原混战，百姓十室九空……”他猛地转身，双手握住曹叡瘦削的肩膀，那双苍老的眼睛里燃着一团火，“叡儿，你以后一定要重建一个太平富庶的国家！”
曹叡感到祖父的手在发抖，那力道大得几乎捏疼了他。他深吸一口气，郑重地点头：“祖父放心！孙儿会的！”