三条路，刨到根上，其实是同一个字——

贪。

“这支笔，”江砚喃喃，终于,彻骨地，明白了，“从来不是,什么天大的福分。”

“它是一把,双刃的刀。”

“用得正，护得了人;用得贪，先,杀了自己。”

—

可就在这一片血泪里，江砚翻到了，一页,不一样的。

那一页的墨色，比别处，新一些，字迹，也工整一些，像是,这本手札的主人，亲手所记。

“吾师，执笔六十载。”

江砚的心，一动。

六十载。

前头那些执笔者，二十几岁，三十几岁，便横死、暴毙、被围猎。可这位“吾师”，竟,执笔六十年，得享高寿?

他屏住呼吸，读了下去。

“吾师一生，造物不过百。一物之成，必先悟其理三月、静其心七日，而后落笔。非救死扶伤、非护佑生民，终生,未尝,妄动一笔。”

“人问其故。师曰：‘此笔非神物,乃试金石。试的不是本事，是人心。心贪者，笔噬其命;心正者，笔养其德。’”

“‘故吾一生，不求笔之至强，但求,配得上,这支笔。’”

江砚怔住了。

他一遍，又一遍，读着这几行字。

配得上,这支笔。

原来,前人的死，不是因为笔太凶；前人的活，也不是因为本事大。

死与活的分野，从来,只在一个地方——

那个握笔的人，配不配，得上,它。

江砚的眼眶,热了。他仿佛,隔着这残破的手札,隔着不知多少年的光阴，看见了一个,一生谨守、终得善终的老人，正,殷殷地,望着他。

那目光里的嘱托，和秦伯临终时,那一推、那一眼，一模一样。

—

油灯,渐渐燃短。

江砚合上手札，久久,没有动。

他想起这一年多，自己的每一次落笔。